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I wasted any words for writing to keep myself which can be broken if I explain my thought.
that is surely equal to waste a thing to proof about what I live like breathing, then life time has been heavy for me, laundry, taking bath and so on became too much hard.
what is the reason why I spend such times to live?
I know asking so is childish, but I can't take far distance from that question.
"it's the same that to live and to die", I feel strange to that, but walking has been getting tiring and sleeping has been getting shallow.
"was the reason why you became novelist to escape to fake story?"
"no...I just saw a dream my story give a hand to someone. I know, it's foolish one."

言葉を紡げば簡単に壊れてしまいそうな自我を保つために言葉を棄てた。それは呼吸のような唯一の存在証明を放棄するに等しい行為で、そのときから僕に生活が重くのしかかり、それは洗濯や入浴から果てしのない重労働になるほど灰色の世界に僕を閉じ込めた。そうまでして生きることに何の理由がある？と問うことは幼稚なことであったとしても、その問いから逃れることができない。生きるも死ぬも同じこと、その語感に微かな違和感があったとしても足取りは日々重くなるばかりで眠りは日々浅くなっていく。君が小説家になったワケは虚構の世界に逃げ込んでしまいたかったからなのか、いや、それが誰かを救う夢を見ただけさ。バカげた夢なんだけれど。